Стихи

Логика

Без сожалений и страшных маний, без искажения всех картин
Логику Дьявола понимает только Создатель его. Один.
Странная логика вечных патов, призрачный шах, невозможен мат.
Будто не выгорит без расплаты, прежде чем строить, решай ломать?
Там наверху тоже нет стагнаций, не заморозить в сосульку грех,
Падать и падать и ускоряться вместо того чтоб расти наверх.
В чем эта логика? Править миром? Только зачем если каждый день
Ты все сильней и больней как вирус, быстро мутируешь под людей.
Им же завидуя, проклиная их за возможность не пропадать,
За обещанье всего. И Рая после всего что творил Адам
За муки творчества, что бывают слаще амброзий, пьяней вина,
За постоянную жажду Рая, не сознавают, тебе - видна.
Шёл с легионами древних римлян, шёл к самолётам в том сентябре,
Шёл разрушать убивать и гибнуть, только не бинтовало - опять горел.
Мир его под ноги был развеян, сложенный пазлом - недолго жил,
Люди же бегают к чародеям чтобы потом возмущаться лжи.
Хроника Дьявола только Богу, только Ему одному ясна,
Нам этих разумов жмут чертоги. Не существует ее для нас.

---

Самоизоляция

Ну что, друзья, как справляетесь, кто что делает на карантине? Я уволилась со старой работы, работаю на другой. Она и спасает, но самая большая трудность в закрытых залах. Не могу по прежнему дома заниматься, вот, в вечном квесте найди тренера. К счастью, нашла прекрасного тренера по йоге. Никогда б не подумала, что так увлекусь йогой, казалось, я не смогу там ничего, а оказалось, очень даже смогла.)) По работе делаю проективные тесты клиентам, так что если кто-то хочет узнать тайны своей личности по рисунку - вэлкам)) А у вас как дела? Тесты очень нравится делать, люди ТАКОЕ рисуют, что поражаешься, какие же все разные и интересные.

---

Змей

Не называй меня кошмаром, не до паник,
Ты даже можешь прикоснуться, протянуть,
Ко мне дрожащую ладонь, но вдруг затянет,
И ты спалишься сотней фениксов уснув.
Не называй меня кошмаром, я реален,
Не дрессированный кредитом снеговик
Не чья-то роль, картонный шут роскошных спален,
А ты мой мир, мой персональный сорт вериг.
Моя мерцательная в доску аритмия,
Что тянет руки, как лианы под кровать,
И представляет, ну какие же, какие
У монстра губы, если их поцеловать.
Не расплатиться же тебе за мой подарок,
Не хватит ангелов на конике ножа,
Под животом кровати - монстры и кошмары,
Ты водишь свечкой по углам, и дьякон старый,
Тебе отмаливает будущий пожар.
Несясь осколком астероида по паркету,
Ты восковой фигурой стынешь у двери,
Внутри - фитиль, несущих стен и балок нет и
А на лицо мое не хочешь - не смотри.
Под животом кровати - щупальца и тьма,
Ты, под предлогом спрятать свечку в лапах страха,
Наклонишь голову, и плечи, как на плаху,
Не съем, не бойся. Просто знай - пришла сама.

---

Друзья, у нас в группе проходит акция, делаю проективные психологические тесты всем желающим. Если кто хочет безопасную диагностику онлайн без встречи со страшным психологом и с подробным разбором Вашего состояния и личности - пишите. Ссылка на рекламу в группе:

vk.com/psyhelp_online?w=wall-1023421_774794

---

Это просто треш какой-то!!!! Продлили до 30!!! Я же сдохну, мне щас уже без спорта плохо, а заниматься на дому я не могу, по причинам, которые указать тоже не могу. Блин, мне уже за эти три дня хуже, как рыба вареная с больной головой. Я понимаю что необходимость и др, да закройте вы ТК и кино и концерты отмените, но блин, можно хоть ОДИН спортзал в городе оставить???? Да хоть один бассейн? Все так радуются, а это ж крах экономики, потеря рабочих мест. Что делать фитнес-клубам? Я слежу спецом за онлайн тренями, и чо-то ажиотажа не вижу. Зато вижу ажиотаж на бухло. На улице ВСЕ стояли с пивом вчера. Продажи вроде как на 40% выросли. Все про гречку шутят, а скупают то походу не ее. Короче, возможно, мы раньше сопьемся от безработицы чем умрем от пандемии.

---

По мотивам романа "Ветер"

М-Д
Я не спрячусь от тебя в колодце, на другой планете не укроюсь,
Милый демон, что мне остается? Снова корчить из себя героя?
Перебрать цепочку инициаций, отломав в запале пару звеньев,
Плюсы от карьеры камикадзе - только штрафы, втиснутые в двери.
Только злость твоя за непокорность, и непонимание, что любишь
За нее же. От нее ведь корни проросли в душе зверино лютой.
Я же никогда не унижался, ничего не ждал и уж тем паче -
Не просил. Я ненавидел жалость. И боялся всех твоих подачек.
Ты мне нужен весь. С душой, мозгами, телом, избивающий до смерти,
Чтобы снова утром, под прицелом глаз твоих я просыпался - вместе.
Ад - чего бояться, да, бывает, только он до световой границы,
Настоящий ад - осколки рая, что ты носишь в сердце и глазнице.
Бенефициаром всех Вселенных ты за это стал как наказание,
Пьешь пастис, настроены антенны, но не ловят нужные признания,
Срублены деревья, и на гнездах, сорванных - осиновые колья,
Нераскрытым парашютом мерзну рядом с телом давшего мне волю.

---

А вот если бы ты...

Люди зачастую не думают о том, как выглядит их оценка других, даже запрошенная этими другими, даже комплимент, даже вроде бы и приятный комплимент. Не секрет, что острословы типа героев Уальда могут завернуть такой комплимент, что не сразу и поймешь, комплимент это, или тонкое оскорбление. Ну типа "Это платье с каждым годом идет Вам все больше и больше!", или, из примеров госпожи Комиссаровой, "Так приятно встретить мягкого интеллигентного свободного художника, так надоели эти накачанные бруталы с мешками под глазами и мешками денег!" Но, эти словесные игры проводятся нарочно, а гораздо чаще люди делают то же самое как бы нечаянно. Мне кажется, нет ничего хуже вот этого "если бы ты.... то была бы огого". Если бы ты похудела, поправилась, подстриглась, оделась иначе, накачала мышцы, сдула мышцы, увеличила грудь или губы и так далее. Когда мне было пятнадцать лет, я носила кепку по причине проблем с волосами. Тогда я еще была наивна насчет детских лагерей и пыталась туда ездить. И вот, в одном Питерском лагере девочка сказала мне: "Вот без кепки ты была бы очень красивой, а так...." Но, минуточку. Как это без кепки? А куда я ее дену? И куда денут все то, что считают лишним в них другие люди, окомплименченные? Мне кажется, если уж Вас просят оценить, надо оценивать так, как сейчас. Не будущее, не прошлое. Сейчас.

---

Опять по Дяченко

@@@
Тот, кто пьет мою боль из горла, чтоб дальше она не шла.
Кто пассатом декомпилировал реальность до нужных температур,
Он стоит за моим плечом, натянутый, как стрела,
Он не смотрит в глаза, он опасней чумы и текуч как ртуть,
Космос кинул нас в облако желтой пустыни чужой земли,
И навек оторвал нас от стаи, разрезав наискосок.
Там мы стали как будто вместе, хоть вместе и не могли,
По иронии жизни, судьбы и расколотой чаши весов.
Он всегда мне шептал - ты не смотришь, но видишь рай,
Слов не выраженных яснее, ты звездам делаешь горячо,
И я падаю раньше выстрела, подставляя
Под него грудь того, кто стоит за моим плечом.

---

Личное

Третий день приступа. Набрела на стишок - Намедни выдали мне справку, что мир мой создан Францом Кафкой. Ай-люли, ай-люли, хорошо что не Дали. А мой вот видимо, как раз Дали. Не понимаю на каком свете, часы растекаются, потолок и стены тоже. Дома все продано, даже табуретка со стулом. Зато минимализьм. Ну и, в каждом пипце есть свой плюс - Хорошо, когда есть друзья, которые приносят тексаред и умеют отличить шприцы на 5 от шприцов на 3. Спасибо вам, ребята.

---

С-Г.
Делай первый шаг в свой океан из ртути,
Тысяча сердец - запас, и он растаял,
Разбуди меня, когда уверен будешь,
Что моя любовь тебя не убивает.
Ты и сам как ртуть, как сталь, как энтропия,
Человек, лишённый самосохраненья,
Обжигают грудь мою почти живые
Лепестки кроваво крашеной сирени.
Снова твоя боль, прикрытая цветами,
Жжет меня сквозь время, как лесным пожаром,
Может, просто взять, позволить, перестать нам
Быть как две осы, направившие жала
Друг на друга и, кто выдержит, кто сдастся?
Силы неравны, но ты о них не знаешь,
Может, одновременно, и вот бы посмеяться,
Умирая вместе, вместо всех признаний.
Ты, наверно, создан аномальной зоной,
На беду, и стержень - просто гибкий стебель,
Взвившись ртутью над любым людским законом,
Падаешь к ногам осколком вазы мэбен.
А в глазах - осколки от метеорита,
Медленно прикрыл их, пожалев, спасая,
Мой алмазный стержень сделан из графита,
Стерся в пыль от взгляда, не пришлось касаться,
Как абсентеисты мы двумя углями -
Рядом в раскаленной чаше хризантемы,
Звездный небосвод качается над нами,
Заставляя мир терять черты системы,
Все быстрее. Поезд сам назначил бездну
Целью и смывает бусины - законы,
Океан из ртути, словно колыбельной...
Ты рожден, наверно, аномальной зоной.
И не сможешь дать, обычного, простого
Чистого тепла - касания как раны,
Только мне совсем не мнится бестолковым,
Руку взяв, шагнуть в открытое мне пламя.

@@@
Все называл Мессиром, кто был помещен в твою свиту,
Все остальные в бессильной трясучке лепили клички,
И воплощением Зла тебя каждый крестил недобитый,
Ты же смеялся над всеми, любого записывал дичью.
Вскрыв мою душу ножом для консервных жестянок,
Молча поковырялся, в ближайшую кинул урну,
Я же сломав позвоночник от несознанки,
Внешне хотел оставаться таким же, как прошлым утром,
Та же улыбка, для всех обаяшка-малый,
В чем-то цветастом всегда, с бородатой шуткой,
Правда, не скажешь вот слету - что переломали,
Что разорвали как мясо-собаки, бомжи-брошюрку.
И разожгли огонек, согревая коряжки-руки,
В вечных мозолях, царапинах, кровоподтеках,
Топливом мира становится милый болван в науке
Лгать, демонстрируя миру не душу, а наледь на стеклах.
Накипь обиды и гордости ложкой сгребать с бульона,
Сыпать на раны чужие соленые иглы-остроты,
Вечно казаться циничным, а значит и непобежденным,
Что ж. Я подумал об этом. Уж лучше быть банкой шпротов
С воткнутой в бок открывалкой, с разодранным краем,
Пусть даже видят, кто может, в чем смысл притворяться, не станет
Больно сильнее. Исчерпан лимит умираний,
После того, как из банки кормили всю стаю.

---

Стих

Из моря

Люди сделаны из воды, только ты состоишь из моря,
Оно бьется в твоих зрачках, пока солнце еще над ним,
А когда наступает ночь, ты выходишь из под контроля,
А когда наступает ночь, ты становишься снова им.
Море гладит ладонь ветров, море оберегают скалы,
Разрезают его лучи, но не больно, а лишь смешно,
Я не вынесу катастроф, что в волнах не спеша шептались,
Я не вынесу тех путей, что ведут на морское дно.
Это море хранит людей, и оно же хранит чудовищ,
Выступают по вечерам монстры на золотой песок,
Не ложиться на берегу, и не спать, вроде бесподобным
Представляется этот план, только я выполнять не мог.
Я вплотную стою к волнам, еще миг - и оближут пальцы,
Я усну с головою в них, пусть приходят на карнавал,
Без остатка и без костей, пусть едят, лишь бы оставаться,
Ждать чудовищ, которых сам от своей же души отъял.
Те, кто слишком чисты душой, не дойдут и до водной кромки,
Загорятся и упадут золотым лепестком у ног,
Я ведь просто твоя же часть, я рожден в тебе, похоронен,
Так зачем же кричать: "Кошмар!", если реально и суждено?
Так зачем сопряженье воль, с океаном оно бесплодно,
Либо каплей вливайся в кровь, либо не подходи испить,
Я бы в волны да с головой, но во мне как болезнь - природа,
Я еще человек. Пока. Как же я не хочу им быть.

---

Джентльмены

Ребят, кто в теме, поясните, за что его так хвалят? Посмотрела, не прониклась. Имя режиссера звездное, картинка ничего, но смысла я вообще не поняла. Какое-то ощущение что вор у вора дубинку украл и преступники подставляют друг друга по кругу, но вежливо. Больше ничо не увидела.

---

Человек с белой розой в руке

Я долго пыталась понять, что же набито у нее на шее. Так и не поняла. Вроде, два тигра, или две пумы. На руках - иероглифы, а на шее что-то загадочное. Да, я наконец исполнила мечту и сходила на концерт Дианы Арбениной. И это было потрясающе. В чем феномен Дианы? Мне кажется, в личности, в энергетике. Она - человек, после которого остается легенда, она самобытна и как-то очень... индивидуальна. Вот смотрите, песни Виктора Цоя до сих пор поют разные группы, и неплохо выходит. Намедни паренек, похожий на юного Витю, пел у нас в клубе, и разницы не было видно сильно, он передал все, что хотел сказать Цой, потому что Цой - голос поколения, он пел о таких, как он, о людях в целом, о том, что близко каждому и понятно, о системе и времени, о творившемся в стране. Таков же и Игорь Тальков, он словно послушник, служил России, любимой и дорогой. Песни КИШа тоже вполне могут петь другие люди, это страшные истории, будоражащие кровь и заставляющие ее стыть в жилах где-то у костра, под гитару. Если кто-то споет эти песни, они так же будут пугать и волновать. Но никто не может петь песни Арбениной, сохраняя их душу, так, как она. Можно спеть хорошо, можно очень хорошо, но ее песни - ее исповедь, она в этом очень напоминает Цветаеву, энергетику которой я чувствовала даже через строки в учебнике. Все ее песни растут из боли, из разорванной души, хотя при этом человек совершенно не стремится к декадансу, а наоборот, хочет счастья и света, но не может нарастить броню, научиться терпеть ложь и лгать, и поэтому каждый раз свет оборачивается болью. В Диане импонирует ее честность, ее близость людям несмотря на то, что все ее истории - чисто ее. Она совершенно демократична, она общается с народом как равная с равными, даже гитару свою дала незнакомой девочке поиграть. Она не боится себя и быть собой. Всего этого не боятся и вышеперечисленные, и Цой, и Тальков. Но они себя ассоциируют с чем-то большим, чем они, а она скорее пытается схлопнуть огромное до маленького, до живого человека. А там такие моря креатива, что даже страшно. По соционике ее типируют в Дон Кихота, но возможно, она Гамлет? Слишком много эмоций, хотя и черной интуиции море. И, наверно, все же болевая белая этика, вот эта жизнь на разрыв, нетерпимость ко всему мелкому, подлому, ничтожному, любовь к правде, причем к любой. А Вы как думаете, кто по Тиму?

---

Психологическое

Сделала клиентке методику Дом, дерево, человек. Целый день убила) Хорошо хоть друзья отказались, а то с друзей я за такое денег не беру, а времени куча))) прям до сих пор обдумываю) Интересно, однако, так работать)

---

С-Р, часть 2.

Урбанизация скачет как конь, ненасытно сжирая всю дикость,
Все что древнее мобильника, все, что старее лохматого чертежа,
Мне б научиться бороться с собой, а не с совестью, с каменным ликом
В очередное безумие тело свое позволять погружать.
Я же нормальный. Примельканный житель хрущевок,
Ваш добродушный сосед с рюкзаком за сутулой спиной,
Мне карамельки дарили старушки, они же глядели из щелок
Старой подъездной двери, как я к девочке шел той весной.
Я же нормальный. Учился вот, правда, неважно,
Списывать - гордости много, а вникнуть - так мало мозгов,
Я просто жил, жарил блинчики, делал домашку,
Просто хотел, чтобы мама гордилась и не надрывалась как конь.
Так почему мне теперь от творящегося не срывает
Крышу под небо, не дико, не тошно, не зубодробительно зло?
Быть чьей-то вещью, подарком, нет взяткой, всученной за сваи
Нового дома, чужого, в котором гореть повезло?
Что от меня остается? Лишь космы седые по пояс?
Рыжими так и не стали. Нет цвета у глаз, там же вроде должна быть душа?
Как же я мог променять свои тело, и душу, и совесть
На упоительный приз - никогда ничего не решать?
Как же я мог наплевать на свое отражение в мире?
И на всех тех, кого сгреб катафалк твоей легкой рукой,
Ради меня, на словах, а на деле - по плану, что шире
Был моего понимания. Шахматный бог, древнегреческих мифов герой.
Да от тебя ж надо огнетушители ставить, двойным полукругом,
Нет, лучше полным, без риска, и все одновременно дергать,
Чтобы спасительной пеной залить обожженные руки,
Чтобы не слышать вот этого - ну-ка иди, ты замерзнешь,
И не увидеть в котельной откинутый край у домашнего пледа,
Словно открытую пасть всех росянок и всех мухоловок,
Чтоб не упасть. Как всегда. Не упасть в две зеленых вселенных
И не позволить себе оставаться обрубком, окурком, обломком.
Я же был целым. Я ездил в маршрутке с цветами,
Я покупал шоколад для девчонок и в детстве мечтал о собаке,
Только вот стал ею сам. Осторожней, ребята, с мечтами,
Может, и правда, не стоит гулять вам по Африкам мусорных баков?
В поисках годных окурков, спидов, недопитых бутылок?
Это все просто конфетки - страшнее зависеть от дрожи
Принятого поводка. Вечным стать провожатым носилок,
Что твоих близких уносят во чрева машин-неотложек.
Да, ты всегда себе сможешь и хочешь придумать причину -
Я волновался за мать, ей нельзя психовать - потому не буянил.
Я лишь хотел быть примерным ребенком, ответственным сыном,
Радостью учителей и не тряпкой в глазах каждой маленькой пьяни.
Став ей в своих. Но от этого можно успешно закрыться.
Даже не водкой. Себя убедить, что ты сам, что хотел нарываться,
И получил по заслугам, точнее по содранным крыльям,
Сразу обоим - по шраму и собственной воле. Сдаваться
В принципе, даже легко, надо только не думать в моменте,
Быть сразу всем и ничем, отключать громкий звук у подлюки-сознанья,
И вот тогда может даже приятно смотреть, как герой киноленты
Всех за тебя раскидал, раскромсал, защитил, отомстил и свершил наказание.
Можно забыть, каково это - сопротивляться, слова "не хочу" и "не надо",
Как это - быть человеком, живым, а не куклой у ног господина,
Можно принять свои нитки за тросы, страховку, канаты,
В общем, разве плоха будет цепь, если нет середины?
Только вот где же цена? Где же этот грабительский ценник?
Нет его тоже, смотрите, он не существует, не виден,
Если точнее - он - не договор о кредите,
И не услуга, не вещь и не верность в граните.
Он - это ты. Он - отказ от способности быть и
Подпись узлами на крепкой невидимой нити,
Что воедино спаяет тебя с тем, кто руководит и
Тащит приказами в светлое будущее в камере пыток.

---

Собственно, то, что вышло

С-Р
Все это видели, не трогайте, если хотите дальше жить,
Готовность к искренней жестокости, как слабый пульс пока бежит
Невидимыми мониторами, и эхом вдоль больничных стен,
В которых - двое. И за шторами разумный мир, что послан в пень.
Я оступившимся дыханием встречаю каждый новый день,
Когда тону в твоем молчании, как в чане ада, как в воде,
Что вполовину-кровь из памяти и нераскаянной вины,
Вскрывая вены правде, замертво, наверно мы упасть должны.
Я не упал. Я не отчаялся. Я ждал твой взгляд - удар поддых,
Разрядом тока, возвращающим в ряды обыденных живых.
Так глупо запирать цунами и... бежать от волн, что не убьют.
Наверно, мне в соседней камере-палате место и приют.
Наверно, я еще безумнее, чем ты, мой в этом - первый приз.
Иначе б не гремел кастрюлями, а паковал мешок в Норильск.
Или в Японию. В Лапландию. Подальше, от любых зеркал.
И от тебя. Но, чуть залатанный, опять пришел. Ведь ты же ждал.

По этому первоисточнику: "Мир вращается вокруг тебя". ficbook.net/readfic/4799045

---

Повесть про альтернативную мораль чудаков.

Читаю по совету друга "Мир вращается вокруг тебя". Клоп, ты драг-диллер! Такие тексты давать! Меня словно катком переехало, а оторваться не могла. Еще бы, не банально там, там интересно. Подросток живет с матерью, и у матери все ухажеры какие-то отбитые. Один его кипятком облил, так что обварился шрам, в виде крыла, и все стали звать его Ангел. Но, наконец, мать встретила достойного человека - врача, вылечившего сына после обваривания. Они поженились , съехались а у нового мужа был брат. Очень странный. Ну и далее этот брат начинает всячески над Ангелом издеваться (ну в моем понимании), ЧС, ЧС, одна ЧС, и признается ему, что отец в курсе и одобряет, мол ты, Ангел, подарок мне, за мать . А его родная мать лежит в дурке , и он винит в этом отца. Не разговаривал с ним год, вот он и "подарил" ему живого человека для развлечений. Я в таком шоке была, обсудила с Клопом, а она такая мне и говорит, вот, это тру лав, все для своих, любой ценой, а он просто сына не хотел потерять, как потерял жену, правильно сделал мужик! И я не могу это понять, КАК? Откуда эти двойные стандарты? Родик сам на родителей гонит, что они к нему как к вещи и кредитной карточке относятся, а сам-то как относится к Ангелу? Как к человеку что ли? Да кредитку, пардон, больше уважают. Я когда сцену в котельной читала, про это выбитое окно, пред, рычаг, осколки, мне так плохо было, Господи, как только в 12 лет, во время каникул, когда мне Бредбери подсунули, где все умерли. И вот я не понимаю, почему никто не видит у этих чудаков на букву М двойной морали: как их запирать, так они не едят, вены режут, бесятся, кататонию изображают, а как они запирают - так они молодцы и правильно делают. Какая-то философия Хочу, как у Алвы, Я смею все типа. И что мы имеем в итоге тру лав Родиона? Ангел стал инвалидом, потерял палец, непонятно чо там с рукой стало, поседел из рыжего соответственно, в седой, никуда не поступил, работает в пиццерии, не имеет новых друзей и хобби, потому что свободное время проводит в дурке, навещая источник тру лава. Ах да, и живет на квартире у друзей, которые приютили горемыку ухаживать за геранями, да еще и платит за нее как за съем. А все его гораздо более тупые однокласснички кто в МГУ учится, кто в Европу лыжи салит, кто военным стал. А он - разносчик гребаной пиццы на посылках у тру лава и его личный повар!!! Я в шоке. Неужели Бета правда так живет?.. И знаете... я вот была дико рада, когда Родиона в психушку закрыли. Хотя всеми лапами против их мер. Но тут, просто как камень с плеч. Так нет же, этот пицелюб-кулинар его из психушки выкрал! И... еще, я все ждала, что товарищ Родион хотя бы ИЗВИНИТСЯ. Ну хоть раз скажет простое ИЗВИНИ. Так мало того, что не дождалась, оказалось, что обиженка-то там он! Не оценили, мол, не поняли сразу! Короче, то состояние, когда бомбит. Не читайте этот текст если не хотите бегать по стенам) Но на стихи оно вдохновляет, да.

---

@@@
Твое разрушение себя представляется трассой к свободе,
Колоть, выпивать, загонять мотоциклы - быстрее дойдем,
Вот только на свете нашелся такой вот, как я, самородок,
Что делать - ты домом мне стал, не ломай мой единственный дом.
Иначе ты станешь, конечно, и ветром, и мертвыми птицами в жерле
Вулканов, готовых излиться для чьей-то свободы лиловым огнем.
Не первый, увы, не последний, приняв эту черную веру,
Ты будешь свободным и мертвым - я стану живым и бесхозным бомжем.
И буду бродить от окна до окна, не решаясь просить и стучаться,
Ведь даже порог преступив, я сгоревший свой дом предаю,
Я буду сидеть под мостом, и мне вечные будут шестнадцать,
Я так и застыну, как камень, к груди прижимая ветровку твою.
Того, что лег сваями в землю и телом закопан туда же,
Пусть так, я не стану решений гениально-безумных твоих осуждать,
Меня же не предали, глупо реветь и трезвонить о краже,
Ты был моим домом, а я - кандалами и сорной травой у пруда.

---

П-С

Я согласен был драться как лев, как Хотэй пальцы скрещивать,
Только мне не пришлось, ни мудрить, распускаясь павлином, ни лгать.
Пенетрацией жарких песков ты нащупывал узкую трещину,
В обороне, которую сам я, наверно, хотел проморгать.
Если нужно уйти - почему-то так дико и больно хотелось остаться там,
Вместе чистить картошку и чистить стволы, вместе ставить капкан.
В моем точно продуманном плане защиты от сил гравитации,
Есть одна нестыковочка - хочется бросить в камин этот план.
Этот маятник стер временные границы и стороны личности,
Возвращая тебе твое прошлое, пленки как ленты венка,
Если выберешь темную сторону, я обернусь безграничной
Абсолютной, неведомой тьмой. И являюсь за тобой в час быка.

---

Как меня разбирали в СМЛ

Вообще, конечно, инициатива была моя. Я единственная прислала подборку на собрание СМЛ, я же и стала героем дня. С критикой Олисавы я согласна полностью, так как человек критиковал с точки зрения литературной теории. Но вот беда, как сделать так, чтоб ей нравилось, я не знаю. Она говорит, что автор должен прилагаться к каждому стиху иначе неясно ничо, ведь код только в голове у автора. У меня правда есть код. Редко кто его видит. Этим кем-то была девушка Вера, мне очень приятно было, что она поняла меня. Но вот... Писать чтобы донести до читателя? Это Пушкин выходит, или Чагина, или Ты ушла, а я пришел, я пришла, а ты ушел. Я не знаю как иначе. Да, много метафор, но кто-то чего-то всегда не знает или не читал.Цветаева ведь тоже в поэме Горы не писала прямо и всем понятно, мол любовника нашла, муж страдает. Там гора, а чо за гора, зачем гора, откуда гора? Все догадаются? Я узнала тока из писем мужа ее. А уж про роман с Софией я вообще молчу. В стихах, посвященных ей - коты, пледы, ярмарка, мороз, баранки, а не "знаете, чо-то я вдруг временно лесбиянка". Как-то так. Не быть мне понятной видимо, и стадионы не собирать.