Стихи

Стихи

А дальше - снежное поле...

Когда ты уйдешь, я нарисую море.
Синее, как твои глаза в январе.
Я узнаю жизнь дерева по коре...
А ты не деревья любишь, а поле...
Такое белое, как лист бумажный...
Как будто все то, что важно,
Рисует на стеклах иней.
Я буду и слабой, и сильной.
Смешной и верящей в чудо.
Путь Христа и дорожка Иуды
На микрон различались в начале...
А мы, словно птицы, устали...
Летать, когда перья из стали
И тянут к земле, тяжело.
Пусть ты будешь лодкой, а я — веслом.
Мы, как вещи, не чувствуем боли.
А дальше? Дальше... снежное поле.

Снежинки — не подаренные поцелуи.
Замри. Я сейчас тебя нарисую.

Апокалипсис

Ты не жалей меня, не надо,
Пусть мы за тех, кто против нас.
Но дальше моря, ближе ада
Нас не пошлют, такой приказ.

Ты много думаешь, в стакане
С рассветом ищешь волшебство,
И след на теле как от раны
От взгляда серого его.

Волчицей он рожден в болоте,
И знает десять языков,
Вот только кровь – его наркотик,
И это будет наша кровь.

И он пойдет, не замечая,
Заходит в замок или в хлев,
Мы сами станем палачами,
Из снов покойных королев.

И сны, как выпады рапиры,
Нам действия подарят звон,
Война – наркоз от правды мира,
От бесполезности его.

Но власть не так уж бесполезна,
В начале дня, на склоне лет -
Лекарство от любой болезни,
Но от нее лекарства нет.

И мы пойдем, и шаг наш ровен,
В страну серебряной травы,
А слезы жгут больнее крови,
Ведь слезы – это боль живых.

***

Мы сами творцы абсолюта, контекста, решений?
Оставьте! Боюсь напороться на пропасть во ржи.
Мой маленький замок, который почти совершенен,
Наутро слизал океан под названием жизнь.

Пушистым плащом вновь укутаны кариатиды,
Их каменных плеч вновь коснулся жестокий февраль,
Смотри на меня – под усталым, измученным видом
Ты чувствуешь холод, скажи мне, ты чувствуешь сталь?

Я долго смотрел на кричащих, чтоб слышать поющих,
Я солнца не видел, лишь бархат, сползающий с мглы,
Да, я ненавижу свою искаженную сущность,
Как гибкое тело змеи ненавидит углы.

Я думал, мне все принесут на серебряном блюде,
Улыбки друзей и горячее пламя молитв,
Я просто хотел поиграть, я не думал о людях,
Ты мне объясни, почему же тогда так болит?

Но я ненавижу оценку «четыре» и старость,
Не трусы, а изверги создали все тормоза,
Мой пепельно-алый, залатанный нитками парус
С последним рассветом любому вопьется в глаза.

---

Тест на определение словарного запаса

Я прошла "Тест на определение словарного запаса"

ВАШ СЛОВАРНЫЙ ЗАПАС - Результаты теста

Ваш словарный запас на очень высоком уровне! Превосходный результат! Вы правильно ответили на 35 вопросов из 35! Поздравляем!

Пройти "Тест на определение словарного запаса" здесь

Мне показалось, очень легкий тест, я все эти слова знала. Пройдите, не пожалеете, интересно!

---

Философия. О бытии самим собой

Человек, победивший
других великих, человек,
победивший себя – могуч.
В.В. Шахиджанян

Намедни меня просили объяснить – о чем мои стихи. О чем мое «Обращение к врагу».
Вы хотите знать?

Извольте

Извольте.
А то я, знаете ли, терпеть не могу фразу "Каждый видит что-то своё..."
Конечно, сложный текст должен быть многоуровневым и рассчитанным на разные уровни осмысления, содержать аллюзии и т.д., в "Мастере и Маргарите" можно увидеть как простой антисоветский фельетон, так и глубокий христианский роман. Однако, автор просто обязан изначально закладывать смысл, идею, или хотя бы впечатление, а не бездумно писать, рассчитывая, что "каждый увидит своё".
А вдруг не увидит?

Я не особо завистливый человек. По крайней мере, все эти Бентли, Феррари и особняки с каменными оградками и альпийскими горками не вызывают у меня приступов дикого восторга. Как ни крутись, больше одной одежды на себя не наденешь и больше одной комнаты не займешь. Я не понимаю, зачем нужен этот пресловутый высокий социальный статус и место в десятке журнала Форбс.
Но одному я всё же завидую – чужому таланту. Чужому уму и интеллекту, если вижу, что он превышает мой собственный.
Помните фильм «Сталкер», помните ту комнату, куда сталкеры проводили отчаянных смельчаков по смертельно опасной зоне? В этой комнате можно было попросить все, что угодно – и это появилось бы у тебя. Наверно, любой зритель, смотря этот гениальный фильм, задается вопросом: «А что бы я попросил в той пугающей, волшебной комнате?»

Я попросила бы талант. Большой. Настоящий. Способность творить каждый день.
А Вы?..
Эта моя форма зависти ныне не в моде – сейчас все завидуют как раз чужому «качеству жизни», а в философском плане никто не желает быть «как кто-то другой», никто не хочет быть похожим на кого-то другого. Все сами с усами. Моя идея сегодня подверглась бы острому остракизму, решись я высказать ее публично, все ведь «хотят быть собой».
Бытие самим собой ныне воспринимается как непреложнейшая ценность, как абсолют счастья и гармонии. Психологи даже составляют методики, согласно которым можно досконально вычислить, свои ли собственные цели ты реализуешь в этой жизни, насколько ты подвержен ожиданиям родителей, социума, друзей, нужное подчеркнуть… Не дай Бог, ты не свои цели реализуешь!
Ах, как бы не стать заложником чужих мнений!
Пристально посмотри на своих родителей... Что, они поют о пользе учебы, советуют профессию и ВУЗ? Да это это же они просто пытаются за твой счет реализовать свои несбывшиеся мечты! Не иди на поводу, отринь советы, будь собой!
Надо выполнять именно свои желания!
И плевать, что эти самые «свои желания» могут быть, простите за выражение, дебильными.
А когда родители ценой нечеловеческих усилий, больного сердца и километров вымотанных нервов заставят-таки этого «самого собоя» закончить Институт, запретив при этом сбегать с наркоманом в другой город, этот «сам собой» знаете что сделает?.. Правильно, их же и обвинит, дескать, да, я хотел(а) на диване валяться или с маргиналами общаться. Но это мое желание было, МОЁ! А вы мне свою волю и жизнь чужую навязываете, личность мою драгоценную ломаете. В общем, вы виноваты в жизни моей не сложившейся.

Скажите, ну почему бытие самим собой представляется такой уж огромной ценностью? Почему на всех углах, раздавая советы о том, как добиться в жизни успеха, как покорить девушку или как наладить отношения с коллегами, люди любых профессий, возрастов и вероисповеданий, словно стая цветных попугаев, твердят: «Главное – будь естественным, будь собой!»
Так ли уж непреложно хорошо это бытие собой?
А если я сам по себе, естественный – глупый, наглый и пошловатый?
Помните великолепный фильм "Доживем до понедельника"? Помните знаменитую фразу учителя Мельникова: "А есть ли у нас что отдать им, вот в чем вопрос!"
Так почему ныне считается, что став собой, ты уже стал победителем? Почему ставший собой или являющийся таковым УЖЕ стоит словно на вершине мира и обладает бриллиантами Короны?! Откуда такой ажиотаж? Почему это считается чуть ли не высшей добродетелью, словно других и нет? Или в нашем обществе с добродетелями уже настолько туго, что единственная не высмеянная называется "индивидуальность"?
Почему бы не призывать людей быть достойными гражданами, или верными друзьями, или ответственными специалистами вместо этого размытого "станьте собой"?
Во всех ли людях есть что-то хорошее, талантливое, привлекательное, чтобы вот так, бездумно рекомендовать всем стать самими собой?!
Да и вообще, как мне узнать – а хороший ли я? А нужно ли стремиться к тому, чтобы таким, как я настоящий стать? А может быть, наклонности человека таковы, что ему, напротив, со всех ног надо бежать от себя?
Где тот эталон, где индикатор?

А мне вот очень часто хочется быть такой, как кто-то другой, и это убивает.
Например, я хочу быть как Марина Цветаева. Хочу быть таким поэтом.
Безумно часто я читаю стихи или книгу и думаю: «Господи!!! Ну почему это написала НЕ Я?! Почему не я это сделала, почему?!! Почему же я не могу вот ТАК?!»
Есть такой феномен – духовная власть одного человека над другим. Об этом писал Солженицын в книге «В круге первом», об этом писал Беляев в романе «Человек-амфибия»: его доктор Сальватор, находясь в тюрьме на положении арестанта, продолжал управлять людьми и событиями и разговаривал со своими тюремщиками как взрослый с детьми.
Есть такое странное, щемящее чувство – чувство чужой гениальности, чужого превосходства.
Это ужасное чувство, когда становятся неважными ни твои социальные блага, ни словеса окружающих, которые могут восхвалять тебя и поносить его.
Просто, ты сам в глубине души своей прекрасно понимаешь, что он – талантливее тебя. Умнее тебя. Лучше тебя. И что тебе никогда не сделать так, как он.
Просто потому, что он – это он, а ты – это ты. И именно в этом causa finalis.
И, ей-богу, за это его хочется убить. Стереть с лица земли, растоптать, словно никогда и не было, вырвать у него из груди, и сердца этот талант и уничтожить, раз уж не можешь присвоить его. А потом забыть, забыть, что всё это было...
Художник, его талант – «сам свой высший суд». Просто потому что признание, на самом деле, не определяет цену произведению. А задача кому-то или чему-то угодить, пусть самому тонкому ценителю или требованиям самого лучшего вкуса, означает уже гибель искренности. Потому чужие оценки, всё равно плохие или хорошие, для художника не должны ничего значить рядом с собственными.
Поэты и писатели – всегда самые строгие судьи самим себе.
И ты сам можешь быть талантливейшим поэтом и прекрасным человеком, у тебя может быть море поклонников, твои книги могут издаваться миллионными тиражами… Это все не важно!
Ты просто начинаешь мыслить как в поговорке Aut Caesar, aut nihil…
Важно твое ощущение проигрыша, бессилия перед ним.
У А. Грина есть прекрасный рассказ, он называется «Победитель». Речь в нем идет о конкурсе на скульптуру, которая должна стать украшением научного Института. Один из скульпторов, Геннистон – фаворит жури, и кто-то из судей перед награждением шепчет ему, что победа буквально в кармане…
Но…
Герой этого рассказа скульптор Геннистон разбивает свою скульптуру, свое «дитя», которое должно было принести ему и славу, и обеспеченность. Он поступает так потому, что видит: его произведение меркнет перед скульптурой конкурента Ледана. Для Геннистона справедливость превыше всего. На мой взгляд, этот человек оказался достойным называться истинным художником – творцом.
Но чего ему это далось? Чего стоило подойти и разбить молотком собственноручно любовно вылитое творение?
На самом деле это – легче. Легче, чем слушать восторги и знать: другой пишет лучше. Талантливее. Пусть даже его не хвалят как тебя – ты-то все прекрасно понимаешь.
Вот об этом – мое стихотворение «Обращение к врагу». Ибо к такому человеку рано или поздно просыпается нечто, очень похожее на ненависть. Просто за то, что он существует, творит.
Знаете, я еще не сталкивалась в своей жизни с таким человеком. Но очень бы хотела

А у меня именины сегодня, что ж не поздравляет никто?

---

Стихотворение "Монолог Казановы"

На блогах я общаюсь с очень интересным человеком под ником Черное Сердце. После этого общения и после прочтения истории про девушку Лелю в книге "Исповедь мотылька" родилось следующее стихотворение.

Прочесть

Монолог Казановы

Стынет пузатый чайник,
Мне бы чего покрепче,
Знаю, опять скучаешь,
Девочка из деревни.

Банты вплела в косички,
Ну а глаза как блюдца,
Словно горит в них спичка,
Смотрят на мир, смеются…

Грустная, словно ива,
А до тебя – лишь кобры…
Только твоя наивность
Мне словно нож под ребра.

Видишь во мне ковбоя,
Боже, какая смелость!
Что же с твоей любовью
Мне предлагаешь делать?

Я не герой-романтик,
Я – городской повеса,
Я – без конфетки фантик,
Просто дикарь из леса.

Думаешь, я не знаю
Вздохам твоим значенья?
Ждет меня ночь шальная
С веером приключений.

Ты же опять присядешь,
Лоб подперев ладошкой,
Ждать из загула дядю,
Слушать шаги в прихожей.

Я не приду, не слушай,
К черту твои ромашки!
Хватит травить мне душу,
Жаворонок бумажный.

Хватит давить на совесть,
Может, её уж нету?
Хватит, сказал! «Не ссорьтесь».
Тихо попросит Небо.

Пусть я его услышу,
Пусть даже с мыслью этой
Я соглашусь. Но крыши
Манят весенним ветром.

Мартовский кот, кутила
И озорной гуляка,
Любишь? Ну, очень мило,
Только ты будешь плакать.

Так что, пока всё зыбко,
Слезки утри со щечки,
И от моей улыбки
Просто беги. И точка.

---

Стихи, а точнее маленькая поэма :)

Ну, это будет интересно тем, кто читал Оскара Уайльда, "Соловей и роза".

Читать

Соловей

Не выпиты звезды со дна у колодца,
Исчерпана ночь, но не выпита грусть,
Мне слишком печально, что не с кем бороться,
Я прежде умру, чем к тебе прикоснусь.

Я молча пойду босиком по дороге,
Туда, где шипы собирают росу,
Ты розу хотела? Ценой моей крови?
Ну что ж, просто жди, я тебе принесу.

Там кузница чуда, но я не воскресну,
Я в землю впитаюсь, как капли росы,
Я выращу розу ценой своей песни,
Отдав ей всю кровь, пока ходят часы.

Пути на микрон разойдутся вначале,
Не пройден один и не пройден второй,
Бескровной гармонии не обещали,
Но что-то бунтарское требует – пой.

Бескровной гармонии не обещают,
И я не прошу – велика же цена,
Но все же хочу, чтобы песня звучала,
И, может быть вдруг ты проснешься от сна.

Пути на микрон разойдутся в начале,
Как бархатный занавес розовый куст,
Мне розу за песню и кровь обещали,
И я согласился. И я не боюсь.

Я просто представлю, что кровь – капли воска,
Ведь так же горят на руках их следы,
Я лишь растворяюсь в мечтаниях Босха,
И с темных полотен струюсь словно дым.

Не будет салютов и залпов орудий,
Когда я по капле проникну в нигде,
Вдохни мое небо с крупинками ртути,
Жизнь можно прожить за один только день.

До края дойду, до границы цунами,
Туда, где невидимость ставит печать,
На плотный туман, что лежит между нами,
Набрось свою шаль, я не буду кричать.

Пускай не услышу ни вздоха, ни слова,
Пусть розу подаришь песчаному дну,
Поверь, я и сам ведь убил бы любого,
Кто в чем-то посмел бы тебя упрекнуть.

Поверь, здесь не жертвенность (глупая фраза!)
И не одолженье, и я не герой.
И вовсе не страшен мне холод отказа,
Мне просто велит мое сердце так – пой!

Шипы как рапиры, но те же иголки,
Меня пригвождают, когда не с тобой,
А песня по утро и так бы умолкла,
Мне слишком стал дорог твой сон и покой.

Ты дышишь амброзией, сном, плагиатом,
И как через стену идешь сквозь толпу,
А я не злодей, я и не гладиатор,
Но крепче хочу прижиматься к шипу.

И я не хочу ни слезы, ни заботы,
Не нужно дрожать как натянутый нерв,
Ты просто поверь, красота без свободы
Лишь ярче горит и не требует жертв.

Покроется небо огнями мозаик,
Луна – фиолетовый александрит,
Скрипичными звуками взгляд твой пронзает,
Красиво горит, как красиво горит!

Я чувствую ноты, осталось недолго,
И мне все равно, что подумают все,
Ты вся из огня и из белого шелка,
И роза украсит твой пышный корсет.

Как музыка я от земли отрываюсь,
И мне безразличен мой собственный пульс.
И я не жалею, и даже не каюсь,
Я легче умру, чем к тебе прикоснусь.

Лишь только холодная, светлая ярость
Кипит в моих жилах, как омут губя,
Я просто не смею к тебе прикасаться,
И жить не могу, я ведь видел тебя.

---

Стихи

Итак, очередное творчество

Стихи

Обращение К Врагу

Трава растет под топотом мустангов,
И вспарывает землю словно нож.
Хочу тебя ударить бумерангом
Затем, что знаю - ты его вернешь.

Я знаю, мы похожи на дельфинов,
Врезающихся в глубь воды винтом,
Мы, с грацией отлаженной машины
Своих богов крошащие в ничто.

Я чувствую, как близок край у чаши,
Как шепчет обещания вода,
Куда мы по наклонной? Да туда же.
Мы - путь из ниоткуда в никуда.

Хочу бежать в чужой, далекий город
И стать там только звуками в словах,
Свою неприспособленную гордость
Стирая до предела об асфальт.

Так разве можно? Ненавидеть кожей.
Ночей не спать, пытаясь усмирить
Понятное желанье уничтожить
Все то, что ты не можешь получить.

Стена растет высокая, немая,
И как сумел затмить ты мне весь свет?!
Я сам великолепно понимаю,
Что просто кто-то - гений, кто-то - нет.

Я сам плачу, отдай мои ошибки,
Пусть им, как обещаньям, нет числа,
Улитка, что приклеилась к обшивке,
Не станет частью стали и крыла.

Как мне уйти от статуса героя?
Ведь что бы я не сделал – есть и ты.
Хочу смотреть, но зеркало кривое,
Хочу дышать, но воздух вдруг застыл…

Что мне с того, что завтра все померкнет?
Ведь перед «после» есть еще сам бал,
Я буду ревновать тебя ко смерти,
И всем другим, кто раньше проиграл.

Я буду убеждать себя, что слишком
Тебя боюсь… ведь я и сам есть боль.
А ты всего лишь ветреный мальчишка,
Играющий гранатой в баскетбол.

Но уши мне закладывает шумом,
И рвется грудь на этой высоте,
Я понял… недостоин даже думать
Я о твоей несбывшейся мечте.

Я жгу себя в огне своих признаний,
И этой ночью мне нельзя уснуть,
Я чувствую сейчас, как дышат камни,
Когда ты наступаешь им на грудь.

Я чувствую, как твой направлен компас
Туда, где начинается заря,
Мы в послезавтра точно не проснемся.
Проснешься либо ты, а либо я.

***
Перейти рубеж? Сорвать рубильник?
В пепел сжечь рулоны чертежей?
Этот мир ломает самых сильных,
Самых сверхъестественных людей.

Я живу дыханьем сновидений,
В тех пещерах, где не меркнет… тень.
И оттуда Врублевский Демон
Пишет мою душу на холсте.

Ну а ты надеешься избегнуть?
Примеряешь шлейф и пьедестал?
Нет, все та же боль и та же бездна,
Просто срок излома не настал.

Я живу теперь как будто в коме,
С брошенной перчаткой… хоть убей!
Просто… Кто-то крепче на изломе,
Ну а кто-то… бесполезен клей.

---

Любовь на расстоянии

Друзья, а Вы верите в любовь на расстоянии?
Бернард Шоу, кстати, утверждал, что вечная любовь возможна только по переписке
Согласиться ли с ним - личное дело каждого, я, например, верю в любовь на расстоянии. А недавно я нашла в Инете очень интересный пример.

Люди, которых вы увидите на этих фотографиях, никогда не встречались на самом деле. Аарон и Рози - оба фотографы, но живут на разных континентах, он - в США, а она - в Великобритании. Они никогда не целовались под душем, не спали в одной постели, не обнимались на улице, не радовались вдвоем звездопаду, но великий Flickr и всемогущий фотошоп соединили их судьбы.

Каждое воскресенье Рози посылала свое фото Аарону, который в свою очередь объединял его со своим, как будто и не было никакого расстояния между ними. Тысячи людей наблюдали этот любовный роман, фотографии были прекрасны, и вот теперь настало время сказать, что они таки встретились - спустя девять с половиной месяцев с начала знакомства.

Еще фотографии

Они все же встретились

---

Стихи

Собственно, стихи

>>>

***
Выйди из дому прямо в осень,
На проезжую часть, и прямо.
Посмотри, как рябин гроздья
Опадают в дорожные ямы,
Посмотри, как машины едут,
Как куда-то спешат люди,
И представь, что тебя уже нету.
И уже никогда не будет.
Что исчез ты с пыльной земли вдруг.
И что мир без тебя кружится,
И все та же наука, киборги,
И листья, и грязь, и лица…
Те же ласточки льются в небо,
Те же линии электростанций,
Те же брызги, и так же нелепы
Новомодные выглядят сланцы.
Что зима приходит все та же,
И твой дом все на том же месте,
Твоя школа, парта, и книжки,
И другие поют твои песни.
И на кухне стоит тесто,
И твой плащ, и все та же люстра,
Та же комната, то же кресло,
Только пусто все, пусто, пусто…
И все так же ворчит соседка,
Посиделки с водкой и чаем,
Актуальны все так же… розетка
Точно так же искрит… Кот скучает…
И окно твое вечером ярко
Зажигается точно так же,
Не тобой… И все те же и тоже.
В разговорах уже твое имя
Не мелькает. И те, кто друзьями
Называются, просто не вспомнят
Через месяц, а может быть, меньше?
И становится зябко и страшно,
И несешься к стеклу, чтоб увидеть,
Что ты здесь, что не стерли как кляксу,
Что ты ластиком с улиц не вытерт.
Ты не хочешь, конечно, проверить,
Ты ведь есть в своих окнах и в душах
Тех, кто рядом. Но просто представить…
Это больно, конечно…
Но нужно.

***
Аллегория скорби в бокале сухого мартини.
В зеркалах отражается Ваше четвертое я.
Вам так нравится не называть мое имя.
Я узнаю Вас. В третий четверг ноября.

Я узнаю по голосу цвета зеленого шелка,
Его мягкому вкусу, как будто глоток коньяка.
Я по Вашим следам собираю шипы и осколки.
Я иду. Вы идете. Осталось четыре шага.

Одиночество вашим подарком рождественским стало,
Я не чувствую мир – на бетоне цветы не растут.
Но смотрю зачарованно, на пол роняя бокалы
Как из воздуха можете Вы создавать красоту.

Ваш ноябрь не пришел, серебристый, на иней похожий,
И я больше не жду, одиночество – просто сюжет.
Вы впитали всю музыку Вагнера порами кожи.
Но я больше не буду мишенью для Ваших побед.

Одиночество тает в бокале сухого мартини.
И не так уже больно, что третий четверг ноября
Не настанет. Мое Вы не вспомните имя.
Светом щелкну. И дверь затворю, уходя…

***
Призраки замерли на полувздохе,
Руки повисли плетьми.
В сумерки жизни, в экстремум эпохи
Просто меня обними.

Время пронзает пространство острогой,
Счетчик рисует нули.
Лезь куда хочешь, а душу не трогай –
Там бесконечность болит.

Мой горизонт превращается в пламя,
И, уже там, за чертой
Розы не ранят своими шипами,
Ранят… своей красотой.

***
И лишь твои ладони меня не били током.

Разрезает молчанье удар кулаком,
И ломает унынье утрата,
Я однажды покину, покину твой дом
И пойду целовать закаты.

Чем же манит нас пропасть, полетом ли, дном?
Я не знаю, но вечно закляты
Это тело и крылья, дорога и дом
И на небе из ливней заплаты…

Не утопишь в пучине, не выжжешь огнем,
Ту, что вечно с тобой не разъята,
Что зовется Душой и всегда есть «потом»,
Даже если веревки и яды.

Даже если деревья по крону в крови,
От анархий и волюнтаризма,
Словно белые птицы, ладони твои
Сохраняют во мне жажду жизни…

***
В маленькой комнате черные тени
Жмутся к дивану с движением дня,
Ты про меня начиталась молений
Вместо того чтоб взглянуть на меня.

Болью сияет в несказанном слове
Странное эхо остывших шагов,
То, что вчера называлось уловом
В новом рассвете зовется… любовь.

Полночь сияет в несказанном слове,
Лентой лежат миллионы дорог,
Где же любовь? ЧТО зовешь ты любовью?
Пару неверных шагов за порог?

Пару разбитых о полночь монеток,
Пару ботинок и пару ключей?
Пару снежинок и пару рассветов,
Но на рассвете я снова ничей.

Времени свойства со свойствами стали
Очень похожи… Вращается жизнь
Как Ниагара в хрустальном бокале,
Формула вихря… и мы – миражи.

В маленькой комнате белые стены
Давят мне грудь, но… себя обвиняя,
Я не стою пред тобой на коленях –
Так не смотри так светло на меня.

---

Стихи

Писать что-то на самом деле очень просто - нужно лишь развернуть свои глаза внутрь своей головы Не знаю, читает ли это кто-нибудь, обычно люди любят мои посты про политику, но если вдруг кто-то читает - не кидайте в автора тапками, он еще только учится

>>>

***
А он, оказывается, такой некрасивый.
Тонкие руки. И нет ничего интересней,
Чем смотреть, как медленно и пассивно
Его пальцы перебирают перила лестниц.

Он живет на шестом этаже.
Лолита в прихожей. В неглиже
Улыбается. Прибита к стене.
По ночам он мечтает о ней.

Одновременно пишет в ЖЖ.
Потом — смотрит «Касабланку».
Его небо сегодня не влезло в рамку,
Расписанное под яйцо Фаберже.

Его небо сегодня распалось на атомы.
А уши забились ватой и матом.
Афоризмами. Цитатами. Плагиатом.
Он так занят перетягиванием каната,

Сменой партнеров в вальсах.
Его небо сегодня лишилось лица.
Он отпустит бабочку. Только... пыльца
Останется на пальцах.

А он, оказывается, обыкновенный.
Такой же испуганный, как… мы.
Идет по лестнице постепенно…
Он боится старости. А еще... зимы.

Сумерки

Ты ничего не знаешь о моих повадках,
Ведь у меня всего один лишь недостаток:
Я не умею заменять собой весь мир.

А время катится, как капельки по стеклам,
И силуэт твой как клинок пронзает окна,
Фантасмагория, затертая до дыр.

Я красотой словно гвоздями исцарапан,
Моё безумие… и на губах твой запах…
Мы НЕ рождаемся – становимся людьми.

Взойти на уровень. Залезть на новый ярус…
Но распадается на атомы мой парус,
И мачты голые опутаны плетьми.

Моя зарвавшаяся шашка стала дамкой,
Ты небеса мои не втискиваешь в рамку,
Я не умею жить. Я был всегда один.

Ты за харизму принимаешь истеричность,
Ты проверяешь мою реальность на логичность,
Ты – мой наркотик. Ты мой личный героин.

Мне так давно уже исполнилось семнадцать,
И… Не поверишь, я боюсь тебя касаться,
Но красным шелком застлан мой небесный свод.

Висит Луна над миром. Я тебя рисую.
Прикосновенья кисти словно поцелуи,
И весь мой мир словно лесным пожаром жжет.

---

Стихи

Прочесть

***
Я держал ее за руку
И чувствовал ее сердце.
Я верил когда-то Богу.
Это было в счастливом детстве.

Я — ничего особенного. Существовал.
Бросал реплики в зрительный зал.
Черный плащ на плечи. И на вокзал.
Я специально тогда ее не узнал.

Жизнь — больница. Там каждый
Мечтает в другую кровать.
Я намажу лицо сажей
И пойду себя продавать.

Свои мысли — пустые склянки.
А она не пила вина...
Я давно уже эту лямку
Слишком сильно рванул, и она

Порвалась. Она не вписалась
В мои рамки. И я за порог
Прогнал ее веру и жалость.
И оставил собаку у ног.

Я подобен был тусклому звуку...
Зрительный зал — рукоплескал.
А я… отпускал ее руку.
Она жила, я — существовал.


Сонет

Беги и не забудь ножницы.
Я убью эту осень морфием.
Нарисую тебя по памяти.
И пойду целовать Вия.

Беги и не забудь ножницы.
Эта осень нас сделала старыми.
Все давно разбито и сожжено.
А ты... ты мучаешься кошмарами...

Беги, и не забудь ножницы.
Этой ночью тебя искусают
Мои самые страшные сны.

Беги. И наточи лезвие.
Я выкрою тебе безумие.
Беги. Я тебя спасаю.

---

Стеклянные люди (рецензия на спектакль)

Ибо время есть самое длинное расстояние между двумя точками
Тенесси Уильямс

Ты - такая, в какую веришь...
Пауло Коэльо

Прощение - это пыльца, которую оставляет фиалка на раздавившем ее колесе
Марк Твен

Недавно у нас в театре драмы была премьера спектакля «Стеклянный зверинец» по пьесе Тенесси Уильямса, знаменитого автора «Трамвая Желание».
«Стеклянный зверинец» - не менее знаменитая пьеса, она была удостоена премии театрального сезона 1944—1945, присуждаемой Нью-йоркским кружком театральных критиков, по этой легендарной пьесе снято 5 фильмов, в одном из которых дебютировал молодой Калягин.

Прочесть рецензию

В основе сюжета – история одной американской семьи, повидавшей на своем веку много трудностей. Аманда, мать семейства в молодости была очень красива и успешна в светском обществе, имела аристократическое происхождение, ей прочили в мужья человека знатного рода и большого достатка, но, «женщина предполагает, а мужчина руку предлагает». В итоге мужем ее стал простой служащий почты. Он был влюблен в расстояния, постоянно путешествовал, а потом уехал в очередное путешествие навсегда, бросив жену с двумя малолетними детьми. К счастью, его жена была сильной женщиной, и ей удалось вырастить детей одной. Но, ее сын, Том — копия отца, поэт, работающий на складе, чтобы содержать семью, на самом же деле существующий по принципу scribo, ergo sum, давно желающий бежать, ибо тоже любит расстояния... Он – словно «Человек бунтующий» Альбера Камю, презирает все обыденное и «нормальное».
Дочь же Аманды, Лаура, сестра Тома, в результате перенесенной в детстве болезни хромает, у нее одна нога короче другой, но еще больше ее калечит застенчивость. Лаура погружена в мир хрупких стеклянных фигурок, которые она коллекционирует, но Аманда занята тем, чтобы найти ей мужа, и просит Тома о помощи. Тот идет навстречу, приглашая к ним на обед джентльмена по имени Джим, работающего с ним на складе в должности, чуть лучшей, чем у самого Тома. По стечению обстоятельств оказывается, что Джим - тот самый молодой человек, в которого Лаура была влюблена еще в школы, и при виде его колени девушки медленно превращаются в бланманже. Между молодыми людьми возникает симпатия, но Джим сообщает Лауре, что помолвлен с другой и просит извинения.
В результате, и без того хрупкий мир героини оказывается разбитым вдребезги.
А ее брат Том уезжает путешествовать, бросая свою семью…
Самое первое впечатление от пьесы: "Зто чисто американское произведение".
Несмотря на то что в конце там звучит мысль: «Я слишком предан, чтобы предать», поступок героя не соответствует этой мысли – он бросил свою беспомощную семью и уехал «за романтикой» в дальние страны. Да, его мучают угрызения совести, но о возвращении он и не помышляет. Он не хочет и не будет меняться – единственное желание его состоит в том, чтобы не видеть в витринах стеклянные брызги, чтобы призрак его сестры ушел из его мыслей, оставил в покое. Он гонит от себя воспоминания. Тем не менее, вся пьеса, по замыслу автора, - это именно воспоминания героя. вот так вот по-американски, хотя, может быть, сегодня уже и по-русски, по-русски 21 века. Трудно, почти невозможно представить русского положительного героя сбегающим, предающим чей-то хрупкий, стеклянный мир… Для русской классики характерна жертвенность.
Я заметила одну странную, интересную вещь – наши «нравоучительные» произведения литературы – например, сказки, в корне отличаются от американских и английских по самой своей сути.
В произведениях русской литературы нет этого стремления к «красивой жизни», романтике… У наших народов абсолютно разные понятия о добре и зле, что находит свое выражение в литературе – ведь художественный образ всегда сильнее рациональной установки.
В книге православных психологов Ирины Шишовой и Татьяны Медведевой «Дети нашего времени» подробно раскрывается эта тема на примере произведений детской литературы – известных русских и английских сказок. Давайте рассмотрим эти примеры.
В наших сказках совершенно отчетливо сквозит мысль: «Бедность- добро, богатство – зло». Своеобразное двуединство.

Вы заметили одну очень интересную тенденцию - все положительные образы из русской «большой детской» литературы – это образы бедняков: шарманщик Папа Карло из «Золотого ключика», гимнаст Тибул, Суок и оружейник Просперо из «Трех Толстяков», пионер Волька из «Старика Хотябыча», прелестная падчерица из «Двенадцати месяцев», котята из «Кошкиного дома». Тогда как образы богачей и их приспешников в русских сказках почти всегда не просто отрицательные, но даже «противные», лишенные даже столь характерной для злодеев и чем-то привлекательной инфернальности Волан Де Морта из «Гарри Поттера» - «облизывающий» богатых Дуремар ассоциируется с пиявкой, на роли зажиточных гостей Кошки выбраны Козел и Свинья.
Ассоциация с животными, кстати, очень важна, ибо воспринимается почти подсознательно: Кошка - грациозность, томность, соблазнительность, гибкость, свобода и длинные, острые как лезвия карнизы, Свинья – грязь, безобразие. Заметьте – в Интернете полно ников на тему «Кошка». Я недавно прочла интересный факт - тысячи девушек называют себя Пантерами, Багирами, Львицами, Лисами, есть даже Кисы в тапках, кедах, розовых босоножках и Кошки без тени. Но никто не называет себя Козочкой, Жирафом или Свинкой.
В книжке про Буратино победившие своих недругов куклы уходят в «светлое будущее» через дверь за нарисованным очагом, и «…эта дверь, символизирующая райские врата, находится в каморке бедняка, то есть бедняк тождествен праведнику. И бедняки добиваются вхождения в этот рай еще при жизни — идея весьма революционная».
Не согласны?
Еще не согласны, что данная идея заложена в русском культурном коде.
И невозможно ее удалить оттуда, разве что уничтожить один народ и на его месте насадить другой – как в анекдоте про женщину, решающую, отмывать ли ей своего чумазого ребенка или родить нового. Просто выбрать второй способ. Иначе – никак.

В западной литературе тоже не всегда поется гимн богатству и знатности, например, этого нет в творчестве знаменитой шведской писательницы Астрид Лингрем.
Но!
Тут есть одно очень важное «но». Западные богатые положительные герои хоть и добры к беднякам, но их абсолютно устраивает существующее положение вещей, иными словами, им даже нравится тот факт, что они – богаты, а все остальные – бедны. Согласитесь, с русской идеей жертвенности это не имеет ничего общего. Например, Пеппи — Длинный Чулок, героиня повести Линдгрен, добрая и при этом очень богатая девочка — обладательница сундука, битком набитого золотыми монетами. Однако миллионершей озорная девчонка никак не выглядит и испытывает истинное наслаждение, когда всякие лавочники сначала смотрят на ее полосатые чулки весьма презрительно, а потом, стоит ей лишь достать золотой, начинают ползать перед ней на брюхе. Да, она покупает леденцы бедным детям, но они при этом остаются «бедными детьми». Сегодня она в хорошем настроении и купит им конфетку, а завтра?
Помните притчу из Библии, повествующую о двух лептах бедной вдовы? Христос тогда сказал, что эта бедная вдова положила больше, чем все остальные богачи. Отдавать излишки и делиться последним – это ведь большая разница, это несоизмеримо, согласны?
Богатым филантропам Диккенса и Марка Твена не приходят в голову идеи преобразования мира, они лишь действуют по принципу «Ты мне - я тебе», вознаграждая тех, кто помогал им в трудную минуту. А в русской литературе есть целое направление – «революционная сказка»!

Однако вернемся к «Стеклянному зверинцу».
Герой этой пьесы Том, видимо, должен вызывать положительные эмоции у зрителей – ведь он умен, философичен, бесстрашен, даже несколько бесшабашен, красив и несколько инфернален. Он рассуждает. Мыслит. Он не пустой обыватель, а личность с мечтами и даже с талантом поэта! А какой девушке не понравится поэт? Женщины при виде таких должны штабелями падать на любые плоские поверхности. А какой юноша не пожелает подружиться с веселым бесстрашным парнем? Однако поступок его чудовищен. Он обладает всеми атрибутами героя, но герой из него как из джема пуля. Мне кажется, философия этой пьесы противоречит нашей русской национальной идее – идее жертвенности, бескорыстия, жалости к ближнему. Тем более, если ближний столь хрупок, столь трепетно беззащитен, как героиня пьесы…
А является ли эта хрупкость, неприспособленность, наивность недостатком Лауры? Ее изъяном?
Мне кажется, нет… Это, скорее, отличительная черта, поцелуй ангела, дарованный девочке.
Другого знаменитого писателя Сервантеса знают в основном по роману «Дон Кихот», однако у него есть не менее интересный рассказ "Лиценциат Видриера" – это история о человеке с редкой формой сумасшествия. Герой Сервантеса боялся всяких прикосновений, потому что думал, что сделан из стекла. Созданный из мельчайших стеклянных частиц, мозг его работал очень быстро и на любой вопрос давал немедленный, философский и удивительно разумный ответ. К примеру, один человек спросил его, как избежать зависти к ближнему. "Спать, — ответил он. — Ибо до тех пор, пока не окончится твой сон, ты будешь ничем не хуже предмета своей зависти". А однажды несчастный Стеклянный человек завопил: "О столица, столица! Ты делаешь своими баловнями наглых попрошаек и губишь людей скромных и достойных; ты на убой откармливаешь бесстыдных шутов и моришь голодом людей умных и застенчивых". Стеклянный человек постоянно боялся разбиться или быть разбитым… Но при этом он постоянно изрекал что-то умное, философское, и рядом с ним было… интересно! А когда его вылечили от болезни, он стал… обычным. Как все.
Девушка из пьесы Лаура – тоже своего рода стеклянный человек. Она, словно хрупкий единорог из своего зверинца, вот-вот разобьется…
Не секрет, что любой человек в этой жизни хочет встретить кого-то необыкновенного. Кого-то «не такого, как все». Уникального. Наверное, это обуславливается гордыней, а, возможно, чем-то еще… Мало кто хочет познакомиться с обычной девушкой или с обычным парнем. Все ищут «не таких, как все».
Но не все помнят, что эти необычные «стеклянные люди» очень хрупки.
И со всем необыкновенным надо обращаться очень бережно…
Один психолог как-то сравнил любовь со скотчем. Когда человек первый раз влюбляется – его не оторвать от объекта любви – так сильны чувства и эмоции, самоубийства из-за несчастной любви случаются как раз лет в 16, когда это первая любовь, когда жизни себе не представляешь без любимого человека…
А потом проходит время, начинаются новые отношения, потом еще одни, и еще… приобретается то, что обычно называется «опытом»… Человек, конечно, тоже привязывается к другому – но не настолько, опыт прошлых разочарований не дает, набитые синяки при одном виде объекта предполагаемой любви начинают активно болеть и кричать: «Осторожно! Опасность!».
Чем больше отлеплять «скотч» и прилеплять его снова – тем больше на него налипает шерсти с чужих пиджаков.
Тем хуже он «клеится» с каждым разом.
Тем быстрее отваливается.
Самоубийство – удел 17-летних, никому не приходит в голову прыгать с крыши в тридцать. В тридцать актуальны совсем другие мысли, к примеру, «Как заработать на квартиру?» или «Мужчина как трамвай – ушел один – придет другой».
Но не все люди способны пережить такую своеобразную «эволюцию». Не все предназначены для нее. Не все рождаются на свет нелепыми гусеницами и не все вьют коконы и прячутся в них – некоторым посчастливилось, а скорее, понесчастилось родится сразу бабочками. И ветер с юности треплет их шелково-бумажные радужные крылья, так не вовремя появившиеся, такие нелепые на фоне гусеничной коричневой кожи и коконов.
Для кого-то любовь, первая любовь – остается и единственной. Для кого-то уникального, такого, как Лаура. Поэтому, встретив такого человека, надо каждый день Бога благодарить за посланное тебе счастье, и ни в коем случае, ни единым дыханием не причинить ему вреда. Не разбить стеклянный, хрупкий мир – ведь сделав это, ты убьешь Красоту…

---

Просто. Стихи

Прочесть

Диалог

Нет, никогда мне не сгореть,
И будет вечно снится плеть
И звук валторны.
Но, наяву или во сне,
Ты не придешь уже ко мне,
Ведь я же черный.
Поверь, не участится пульс,
Поверь, на флаги я не рвусь,
И на иконы.
Летит в костер мое весло,
Но… Знаешь, как там тяжело!
Там… Вне Закона.
Я не для этого рожден,
Но собираю под дождем
Осколки радуг.
И… только веришь ли Ты мне?
Во всей Вселенной больше нет
Такого ада.
Не позволяет суета
Идти по сломанным цветам
В пещеры духа.
Не отворяются уста,
И губы Бездны шепчут: «Да!»
На грани слуха.
Закат – агония для дня,
И ад как праздник для меня
На фоне буден.
Но знай – во всей Твоей стране,
Такого, что горит во мне,
Нет и не будет.
Тьмы не боюсь – я сам таков,
И в глубине моих значков
Сияет Бездна.
Я вижу мир из нас двоих,
Мне быть одним из малых сих
Неинтересно.
Я знаю, как ласкает сталь,
Я разбивался об асфальт
У стен Белграда.
Я вижу суть и боль огня,
Ты хочешь пожалеть меня?
Нет. Мне не надо.
Да, Ты меня остановил,
И мою сказку на крови
Зовут любовью.
Я слышал тысячи сонат,
Но мой расколотый гранат
Наполнен кровью.
Наполнен яростью почти,
Но мне так хочется дойти
До Рубикона.
Позволь в Твоей земле уснуть,
Позволь мне в эту тишину
Быть посвященным.

***
За пределами цивилизации
Жил король. Он любил акацию.
Каждый день приходил и смотрел.

За пределами полушарий
Головного мозга душа его –
Уворачивалась от стрел.

За пределами человечьих чувств
Он хотел узнать запах, цвет и вкус
Сотворенного на земле.

Он собрался с духом и вырезал
Из себя послушного призрака
И пропал. И исчез в весне.

Он. В пределах цивилизации.
Встретил разные вариации…
А ее забыть не сумел…

За пределами цивилизации
Жил король. Он сошел на станции,
Называемой беспредел.

---

О русский мат! Бессмысленный и беспощадный...

Русский язык - язык, созданный для поэзии, он необычайно богат и примечателен главным образом тонкостью оттенков

Проспер Мериме

Меня часто спрашивают: "Почему ты так не любишь мат? Ведь это же неотъемлемая часть русского языка, его своеобразие и богатство! Можно же материться "художественно и изящно", а не просто ругаться, заполняя паузы между словами. Почему же ты не просто не ругаешься сама, а пресекаешь любые попытки ругаться матом у других в твоем присутствии?"
Это действительно так - я ненавижу мат в любых его проявлениях, и никогда не буду общаться с человеком, который матерится при мне. У меня просто идиосинкразия! Я считаю мат не то что в мой адрес, но даже просто в моем присутствии личным оскорблением. При этом я не собираюсь никого перевоспитывать, не посягаю ни на чью свободу воли - просто при себе материться не позволяю никому.
Почему же так?..

Узнать

Я как-то читала рассуждения одного психолога-женщины, она писала о том, что в России, к сожалению, до сих пор нет «культуры межличностных отношений». Людей просто не учат тому, как надо вести себя в отношениях. Тому, что свои чувства надо обязательно проговаривать, называть и уточнять, чтобы избежать неясностей и непонимания.
И, я подумала тогда – а ведь точно! Люди просто не умеют и не приучены называть свои чувства человеческим языком! Но, эмоции-то никуда не деваются, поэтому… поэтому для их обозначения используют мат.
И мат стал неким синонимом емкости, экспрессивности, выразительности… Но, на самом деле это ложное впечатление, похожее на советский анекдот: «Для тех, кто других ботинок не видел, наши ботинки о-го-го какие!»
Один мой друг на полном серьезе считает, что раз я не матерюсь, то… у меня не хватает ярких, чистых, искренних эмоций! Да, я не шучу. Он меня в какой-то мере считает человеком "искусственно воспитанным", выращенным как белый олеандр, прячущим свои истинные мысли, чувства под маской, надетой привитой мне интеллигентностью...
А я… я просто не чувствую необходимости в мате для выражения своих чувств и мыслей. МНЕ ХВАТАЕТ СЛОВ. И нет необходимости прибегать к мату. Именно поэтому я его и не использую.
И не понимаю, почему люди так упорно цепляются за мат? Мне кажется, это глупо. Так и вспоминается цитата - с некоторыми оппонентами бесполезно спорить, они никогда не откажутся от своей выстраданной мысли просто потому, что боятся - другая мысль им в голову может уже и не прийти
Может быть, люди так держаться за мат просто потому что боятся - вот откажутся они от "великого и могучего", а других-то слов найти потом не смогут?.. И будут ходить словно рыбы безъязыкие, не зная, куда девать бушующую внутри грозу...
Есть ведь такая точка зрения, согласно которой мат – это «детонирующие запятые», т.е. люди его используют в паузах, которые они не знают чем заполнить.
Мне кажется, очень многие люди сегодня просто не умеют общаться, и, даже не догадываются, что отношения – это такая штука, в которой еще нужны и какие-то умения, знания… Отношения им кажутся чем-то само-собой разумеющимся – ну, я дышу, разговариваю, передвигаюсь, и вступаю с людьми в отношения. Никто… как бы это сказать, не учится себя вести в отношениях, потому что этому нигде и не учат. И, столкнувшись с трудностями (а с ними сталкиваются все), с ссорами, конфликтами, человек, чтобы выразить свои эмоции, либо срывается на мат, либо (и этот вариант еще хуже!), если мат для него непозволителен (ну, воспитание не позволяет и т.д.), просто замолкает и играет в игру «я обижен». Надо бы подойти, объяснить нормально, что не так, но… он не может. И либо материт своего партнера, либо молчит. А бедный партнер вынужден ходить вокруг него кругами и думать – а на что же он обиделся?

Да и вообще, мат ведь подсознательно считается неким "стыдным" явлением. Так думают многие, в том числе и те, кто матерится сам. А чувство стыда - это некий божий камертон, и, возможно, русский народ - единственный народ, который сегодня еще умеет стыдиться...

А как же быть со всем этим разнообразием исследований в области русского мата, с двенадцатитомником русского мата, со всеми этими кафедрами и филологами, которые его изучают? С тем, что великие русские писатели не гнушались мата и считали его важной частью русского языка? Да и современные авторы – Виктор Пелевин, Татьяна Толстая к нему не относятся уж слишком отрицательно…
Да, кафедры мата есть, это не шутка Когда моя мама училась, у них в Институте была Кафедра русского мата
Но… Знаете, холеру тоже изучают.
Проводят изучение титров и динамики нарастания циркулирующих антител в сыворотках крови больных при холере, занимаются расширением возможности ее лабораторной диагностики, проводят ретроспективный анализ… И так далее и тому подобное. Но ИЗУЧАТЬ холеру И БОЛЕТЬ ею – вещи очень и очень разные.
Я бы сама изучила с огромным удовольствием, но заражаться ею и заражать других – у меня нет никакого желания
Филологические исследования в области мата – это одно, а общение с использованием мата – совершенно другое.

Великие люди, увы, тоже не идеальны и тоже совершают ошибки.
И, ОНИ ВЕЛИКИЕ НЕ ПОТОМУ, ЧТО РУГАЛИСЬ МАТОМ. Их, как бы это сказать, немного за другое уважают.
Возможно, у современных писателей это такой конъюнктурный ход, желание привлечь внимание к своему творчеству. Веллер в своей первой книге тоже использовал одно матерное слово. Хотя сама книга была серьезная, о смысле жизни, о любви и т.д. Каково же было его удивление, когда все начали скупать его книгу, чтобы просто посмотреть на это матерное слово и убедиться, что оно там есть. Так эта книга и прославилась - как книга, в которой на ... странице есть матерное слово. Ему стало обидно. Больше мата в книги не вставлял.
Что, не верите в "конъюнктурный ход"?
Считаете, великие писатели ни за что не стали бы изменять свое произведение в угоду конъюнктуре, переделывать великое творение в угоду капризной и недалекой публике, дескать, на такое способны только Оксаны НеРобкие? Ошибаетесь, друзья, ошибаетесь… Чернышевский специально писал «Что делать» «завуалировано», с расчетом на то, чтобы книгу пропустил тюремный цензор. А сколько Булгаков «выкинул» из sana pareil «Мастера и Маргариты»! Это ж уму не постижимо! У него была куча версий и куча черновиков – и он НАРОЧНО изменял свое произведение, оглядываясь на советскую власть.
Да и вообще, великие люди, увы, тоже часто делают нечто не пристойное. Например, Пушкин писал весьма фривольные эпиграммы, например одна, посвященная знакомому Пушкину политику:

В Академии Наук
Заседает князь Дундук.
Отчего же, Вы спросите,
Дундуку такая честь?
Отчего ж он заседает?
От того, что ж... есть!

Я, помню, смеялась. Но самому Пушкину было потом за такое стыдно, а за Гаврилиаду - ОООчень стыдно, до такой степени, что он ходил по магазинам и скупал все изданные экземпляры, чтобы никто не читал.
Да, он, возможно, не чурался мата, наш Александр Сергеевич
Однако, великие люди – не ангелы и не боги, и у них надо брать лучшее, а не худшее.
Но мы же в школе изучаем великие и прекрасные стихи Пушкина, а не «матюги Пушкина», ведь так?
Comprenrre c est tout…
Да и потом… Знаете, во всех компаниях парни и мужчины всегда знают, при какой девочке нельзя материться, потому что у нее есть чувство собственного достоинства, воспитание и гордость, а при какой – можно, и она будет только глуповато подхихикивать в ответ, или делать вид, что ничего не слышит/так и надо. И, поверьте, первых парни уважают куда больше, чем вторых.

---

Случай в маршрутке

Одна моя подруга часто говорит мне, что мой незлобивый характер нарисован у меня на лице Люди, встречающиеся на моем жизненном пути, каким-то таинственным образом понимают всю безобидность моего существа, сразу видят, что я не смогу "дать им сдачи" - ответить хамством на хамство, поставить на место и т.д. Может быть, поэтому я и попадаю так часто в ситуации типа этой?..

Дело было вечером, я возвращалась домой на маршрутке. Сев рядом с водителем, я тут же достала деньги и заплатила, попросив дать мне один билет. Но, к шоферу подошли и другие люди, да и он в этот момент рулил маршруткой, поэтому билет мне дал не сразу, а через пару минут. И в ту секунду, как я взяла билет, в маршрутку вошли контролеры и накинулись на меня с претензиями: "Девушка! А Вы почему билет вовремя не берете? В уже целю остановку едете. Штраф хотите платить?". Я отвечаю, что я взяла билет в ту самую секунду. как мне его дал водитель.
Они: Значит, водитель виноват? Тогда подписывайте нам акт о том, что он опоздал с выдачей Вам билета. Это ведь все равно, как если бы Вы купили норковою шубу и ушли из магазина без нее. Та же купля-продажа!
Я: А почему я должна писать компромат на человека, если он не виноват? Маршрутка должна ездить с контролером.
Они: Тогда садитесь и работайте контролером!
Я: Извините, это не моя обязанность обеспечивать Вас контролерами, а Ваша.
Они: У нас водитель одновременно водитель и контролер. Должность у него такая-водитель-контролер.
Я: Не верю. Покажите мне его должностную инструкцию. Там написано, что он водитель и одновременно контролер? И должен одной рукой отрывать билеты, а другой рукой рулить машиной?
Они: Вы виноваты, что не потребовали вовремя с него билет.
Я: Ну так как, покажете инструкцию?
Они: Девушка, Вы дурь говорите!

Все. Я вышла, диалог прервался. Кстати, есть ли среди ПЧ люди, грамотные в Законодательстве? Я как специалист по качеству знаю, что у каждого сотрудника есть должностная инструкция, и у шофера тоже. Что-то мне не верится, что официально он может выступать в двух ролях. Это же риск для жизни пассажиров.

---

Ура! И хелп ми!

Друзья мои, поздравьте меня, я нашла работу В понедельник обещали оформить. Работа в фирме, занимающейся разработкой информационных систем, фирма замечательная, очень серьезная, мне безумно нравится! Там бесподобная, высочайшая культура производства, и к сотрудникам относятся просто идеально - мне в первый же день организовали рабочее место, дали современный компьютер, канцелярию, необходимую информацию. Я в восторге от этой работы!
Мое первое задание - сдать тест на знание Федерального Закона. Закон большой, 107 страниц. Учить надо быстро. Я знаю, у меня в блоге умные и креативные люди, может быть, кто-нибудь посоветует способ быстрого запоминания информации? Только такого запоминания, чтобы она потом оставалась в "долговременной памяти" навсегда

---

Эмоции

Я ношу только черный и то - наизнанку.
Не имею привычек и места под солнцем.
Но цитирую "Фауста", как наркоманка,
И зову тебя только по имени: Моцарт.

Вивиана Стелецкая

Записалась в клуб Танелорн. Деятельность этого клуба охватывает сразу множество направлений – ролевые игры, балы, старинные танцы, фехтование…
Люди там… креативны настолько, что просто улетаешь. Пишущие люди. Однако я заметила одну странность – все они… странные. Необычные. Не от мира сего, не предназначенные для мира.
Скажите мне… ПОЧЕМУ ТАК? Неужели за обладание хоть каким-то малюсеньким талантишкой у тебя отбирается все – здоровье, благосклонное отношение социума, возможность нормально жить среди людей???
Скажите мне, бывает ли так, что талантливый человек НОРМАЛЕН? Что гений этим миром хоть как-то ПРИНЯТ? Что он встает каждое утро, надевает галстук с костюмом и запонками, часы Ролекс и идет в офис, а потом, вечером творит гениальную музыку/стихи? Или ВСЕ талантливые люди – либо эпилептики (как Достоевский) либо попросту сумасшедшие (как Ницше)? Почему для обладателя талант чаще всего не Дар, а Проклятие? Как говорят сами православные, если Бог хочет поиздеваться над человеком, Он наделяет его красивым голосом.
Почему за талант надо так ДОРОГО платить?!! Платить ВСЕМ ОСТАЛЬНЫМ?
Хотя… это, наверно, Вопросы к Богу. Не к людям.

---

О книге "Исповедь мотылька"

Если Вашему мужу не нравится аромат Ваших духов – немедленно меняйте! Нет, что Вы, не духи – мужа!

Мария Арбатова, «Кинов. Вино и домино»

Читаю книгу «Исповедь мотылька» Анастасии Вечериной. Книга эта про пикаперов, но я этого не знала, когда начинала читать – думала, что книжка про эротику.

Далее

Раньше, когда в клубящейся вокруг меня ноосфере вдруг всплывала эта тема, у меня поневоле возникал один вопрос… Вопрос этот касался не самих пикаперов, а девушек, ставших их жертвами. Я недоумевала – ну куда же они смотрели? Как смогли попасть в такую ситуацию? Разве не видели с самого начала, что человек этот только играет, что чувства его не настоящие? Почему позволили сделать себя пешкой в чужой игре?
Я как-то смотрела по ТВ интервью с пикаперами, и мне казалось, что всё, о чем они рассказывают – попросту нереально.
Один из них говорил: «Главное – это вызвать у девушки доверие, внушить ей чувство безопасности…», а я слушала и думала – ну какое может быть доверие к практически незнакомому человеку? Да надо годы общаться, узнавать друг друга, чтобы проникнуться доверием!
Хотя… под доверием все понимают не одно и то же. Для меня доверие – это когда человек, которому я доверяю, говорит мне: «Прыгай!», и я СНАЧАЛА прыгаю, а ПОТОМ уже думаю, а стоило ли, а чем это грозит, а какие могут быть опасности и т.д.
Однако история из книги выглядит вполне реально. Я даже разочаровалась, когда узнала, что герой – пикапер, до этого я все пыталась угадать, ну кто же он, предполагала, что это человек какой-то необычной профессии, иностранный шпион, или сумасшедший ученый… Или вообще инопланетянин с Марса. Или человек из другого столетия, из времен Экзюпери, или сам Маленький Принц, материализовавшийся из книжки… А оказалось, он совсем не обладает даром находить ледяные цветы, он просто розу два часа на холоде поливал из разбрызгивателя для цветов, чтобы впечатление произвести.
Героиню жалко, конечно, очень. Мне вообще всех всегда жалко. Не из «женской солидарности», а просто по-человечески.
Однажды в своём блоге я давала советы людям, желающим уберечься от манипуляторов, и вот, задумалась, а что бы я посоветовала девушкам, не желающим оказаться на месте героини?..
Честно – не знаю. Я никогда не общалась с пикаперами, ловеласами, донжуанами, Казановами и т.д.

Однако один совет у меня все же есть, я сама им пользуюсь всю жизнь. Если хотите всегда быть на коне, а не валяться под копытами чужого коня, запомните одну вещь – остерегайтесь людей, понижающих Вашу самооценку. Герой книги, кстати, очень тонко сумел внушить героине ощущение собственной неудачливости. Несостоятельности. Почти никчемности. Да, это, не скрою, великий психологизм – намеками, парой фраз суметь сделать так, чтобы красивая, богатая, социально успешная, взрослая и опытная девушка вдруг осознала себя чуть ли не «хуже всех», и начала рисовать свою дальнейшую жизнь в самых серых и безнадежных красках, а единственное яркое пятно, единственное спасение увидела в случайном знакомом…

Итак, бойтесь людей, говорящих Вам о том, что с Вами что-то не так, что Вы чего-то не можете, что Вы неудачливы, не талантливы, на что-то не способны, и что Ваша жизнь бездарна и сера.
И пусть говорящий действует из самых благих побуждений, пусть даже он тысячу раз прав и мильен раз проницателен – бегите от такого человека, сверкая пятками. Потому что понижающий Вашу самооценку – разрушает Вашу личность. Вне зависимости от его мотивов и целей.
У Марии Арбатовой есть чудесное выражение, оно вынесено в эпиграф.
Если Вашему мужу не нравится аромат Ваших духов – немедленно меняйте! Нет, что Вы, не духи – мужа!»
Это, конечно, ирония, но… здесь скрыто зерно правды.
Я считаю, что между влюбленными не должно быть критики друг друга. Подумайте сами, Вас окружают толпы людей, готовых Вас раскритиковать – начальник, коллеги, друзья… Маме с папой, конечно, тоже что-то в Вас обязательно не нравится. Так зачем еще и в возлюбленные брать собственного критика? Мужчина должен восхищаться женщиной. Носить на руках. Хвалить и делать комплименты. А женщина должна восхищаться мужчиной и считать своего мужчину Королем, а не пилить за маленькую зарплату и любовь к рыбалке. Критикующий критикует прежде всего самого себя – чем же он смотрел, выбирая этого человека себе в спутники? Почему он, такой замечательный, не выбрал кого-то получше, раз выбранный столь плох, что подлежит осуждению? Если уж выбрал человека – надо только хвалить его и восхищаться. А Вы как думаете?..

---

Личное

Хочу попросить у Вас совета, может быть, кто-то сталкивался с подобным. У меня четвертый день очень сильно болит голова, я слышу, как там стучит кровь. И не проходит ни на минуту. Не могу спать. Я пробовала пить: анальгин, парацетомол, нурофен, кетарол, миг, ношпу. Не помогает ничего. Может быть, среди ПЧ есть медики? Плиз, скажите, что мне делать, нет сил уже это выносить... хоть на стенку лезь.

---

Новости об ОПК

Итак, ОПК в школах быть, на сайте Кураева уже появились конспекты первых уроков ОПК. По мне так конспекты эти прекрасны, но я, как Вы понимаете, лицо заинтересованное. Предмет будет, скажем так, добровольно-принудительным: родители ребенка смогут выбирать из трех альтернатив: собственно ОПК, светская этика и основы мусульманской культуры.

Далее

Я уже слышу возмущенный гул голосов на тему «Ааа!!! Принудительно!!! Кошмар! Принуждают к религии! Ну почему нельзя сделать предмет добровольным, факультативным?!»
Но возмущение это нерационально, во-первых, нельзя потому что между любым необязательным факультативом, будь то факультатив по ОПК или по математике, и гулянием/играми в компьютер, большинство детей выберут компьютер Думаю, Вы бы тоже между дополнительным трудом и отдыхом выбрали отдых, а не труд. На «необязательный» предмет никто ходить не будет.
А во-вторых, предмет ОПК будет светским, а не церковным.
Светскость заключается в том, что:
- предмет финансируется не религиозными организациями;
- реализацию и контроль над реализацией ведет министерство образования, а вовсе не Церковь;
- преподается ОПК светскими преподавателями, за подготовку которых отвечает Министерство Образования, а вовсе не Церковь;
- ОПК не ставит своей целью подготовку кадров священнослужителей или вербовку новых прихожан;
- на этих уроках не может быть религиозной пропаганды.

Понимаете, господа, мы этого как бы и не заметили, но вообще-то мы живем уже совсем в другой стране И той страны, в которой мы все родились – уже двадцать лет как нет в живых. СССР – исчезнувшая Империя, и даже наше образование, построенное на ее отголосках – уже ушло в прошлое. Сегодня в школах все совсем по-другому. Лозунг «Школа должна давать знания, а не воспитывать!» был актуален ТОГДА, когда школы готовили «идейных коммунистов», когда все дети как один – октябрята-внучата Ленина, пионеры и комсомольцы. А СЕЙЧАС, глядя на некоторых родителей, понимаешь, почему у них такие, скажем так, несообразительные и невоспитанные дети. Я понимаю, что тут, в Интернатах обычно в дискуссиях участвуют люди относительно благополучные – так называемые «интеллектуалы». У каждого из Вас наверняка есть родители, которые в Вашем детстве заботливо над Вами кружились и прививали моральные нормы. Но, не всем повезло так, как Вам, не у всех была нормальная, способная воспитывать, СЕМЬЯ. Кругом полно детей алкоголиков и детей-сирот. У них нет возможности получить нравственное воспитание в семье, и единственная возможность получить его – ШКОЛА.

---

Сообщение

Все оскорбительные комментарии от Гостей удалила. Господа Гости, во-первых, научитесь нормально общаться, не используя жаргон подворотни, "пАдонкам" тут не место, здесь приличный блог для ВОСПИТАННЫХ ЛЮДЕЙ, хотите похамить - хамите у себя на кухне.
Я не лезу в Ваше, на мой взгляд, абсурдное Ру_Чайлдфри, так какого садово-огородного растения ради Ваши "представители" ходят ко мне в блог и оставляют анонимные оскорбления???
И не надо мне ссылки на Ваши сообщества оставлять - плавали, знаем. Читать о том, как Вы в неравной борьбе побеждаете матерей с маленькими детьми, отказываясь уступить им место в автобусе или пропустить в очереди, и при этом чувствуете себя крутыми, ПРАВЫМИ и важными мне лично очень неприятно.
Во-вторых, с анонимами я в дискуссии не вступаю - согласитесь, человек, гневно обличающий Вас из кустов, не вызывает желания отвечать на его обличения.

В общем, как говорит мой любимый психолог, "В целом, я не особо требовательна в отношении куртуазности комментаторов, но пришедший с мечом рискует получить им же по оралу".


Всем спасибо за внимание.